Poeti contemporanei del XXI secolo. Le migliori poesie dei poeti moderni. Eduard Lukoyanov "Linea verde"

Quattro giovani poeti russi che non sono diventati "stelle di VKontaktika"

Selezione di testi e foto: Alexander Solovyov

La popolarità istantanea è per le pop star. E va bene. Compreso nella poesia. Ma, purtroppo, a volte è proprio da quei giovani poeti pop, i cui nomi sono noti e i cui testi sono in bella vista, che giudicano tutta la poesia dei ventenni nel loro insieme - e non solo, ma trarre conclusioni deludenti. Per correggere questo bias, abbiamo chiesto a uno studente della Scuola di Filologia della National Research University Higher School of Economics Alessandra Solovieva per parlare di quattro libri d'autore recentemente pubblicati da poeti russi che hanno iniziato il loro viaggio già negli anni '10 del 21° secolo.

Come spesso accade in ogni conversazione in merito, la scelta di più figure rappresentative risulta incompleta, errata - le pratiche poetiche sono troppo numerose e diverse tra loro, troppi autori (il conteggio non è nemmeno decine) scegliendo estremamente diversi modi lettere. E se nella generazione degli anni '90 abbiamo già imparato a classificare in qualche modo i poeti (anche se a volte sembra che sia molto invano): "New Epos", "New Sincerity", ecc., allora con la generazione di 20-30 -year-olds risulta essere quasi impossibile. Tuttavia, poiché la quantità di testo è limitata, devi comunque concentrarti solo su alcune forme. Se possibile, sarà data preferenza agli autori che abbiano recentemente pubblicato raccolte che si possono ancora trovare e conoscere una selezione più o meno completa.

1. “La chiave della torre. Gotico russo»

M.: ARGO-RISK, 2017. Serie "Generazione"

Quando parlano del 24enne Rostislav Amelin, spesso non si astengono dalla ricerca inappropriata di parallelismi con la poesia di suo padre, il che è piuttosto strano. Maxim Amelin è profondamente radicato nella tradizione e si concentra in gran parte sul 18° secolo russo, mentre Rostislav è uno dei poeti più sperimentali della sua generazione: i suoi testi sono diversi tra loro, si riferiscono alle tradizioni più diverse, a volte contraddittorie. La parola "sperimentale" in questo caso non è un cliché, ma una constatazione di fatto - R. Amelin non si ferma mai a nessun modo di espressione poetica, cerca una nuova forma per ogni nuova poesia, quindi l'ultimo libro assomiglia davvero un laboratorio per ricaricare la poesia.

Eppure, nonostante tutto il suo mosaico, c'è qualcosa che accomuna tutti (o quasi) i testi presentati nel libro. Questa è una ricerca di connessioni non ovvie che collegano gli elementi dell'universo. Non c'è niente di separato, tutto è connesso con tutto. Tuttavia, la ricerca di connessioni nascoste è un luogo comune nella poesia dei 20-30 anni, ma Amelin si distingue per l'ampiezza della copertura e l'intonazione discreta della pronuncia, per se stesso o per se stesso. Il verso seguente lo dimostra abbastanza chiaramente.

Mandelstam mangiò, mangiò una ciliegia dalla torta di Khlebnikov, ma non ingoiò l'osso, lo sputò fuori
rotolò, rotolò l'osso sull'asfalto, cadde nella fogna
il topo corre, il topo corre, l'osso cade, le cade sulla testa
si alza, alza lo sguardo il topo, non c'è niente, luce, luce in fondo al tunnel
abbassa la testa e vede: un osso. osso. la prende con la bocca, scappa
un topo corre, corre lungo l'argine dell'isola Vasilyevsky
La Sfinge Tebana sorride, chiede la riflessione di fronte:
chi sta su quattro gambe al mattino, otto al pomeriggio e sedici la sera?
gli risponde il riflesso: un ciliegio. E ora la mia, la mia domanda!
chi cammina di notte senza gambe e all'alba vi sta sopra?
La sfinge tebana sorride e risponde: ciliegio!
corre, corre un topo con un osso, non capisce proprio niente
raggiunge il fiume nero. al fiume nero
mette un osso in un buco, in un buco, si nasconde, si nasconde e poi muore
passa un anno, un anno, un albero snello cresce, apre boccioli, solleva rami con foglie
i bruchi ci strisciano sopra, gli uccelli li beccano, le ciliegie sono legate
arriva un nuovo fornaio, spenna e non mangia, spenna e non mangia
fa torte, torte, ci mette una ciliegina su ciascuna
a volte cuoce torte ripiene di ciliegie denocciolate
e il nuovo, nuovo mandelstam viene a visitare, ma non mangia, non mangia dolci
toglie loro le ciliegie, sputa le lische, sputa attraverso la finestra

2. Galina Rymbu "Spazio mobile della rivoluzione"

M: ARGO-RISK, 2014. Serie "Generazione"

Senza la 27enne Galina Rymbu, sembra che nessuna conversazione sulla giovane poesia possa fare affatto. Appartiene alla cerchia dei poeti di sinistra, ereditando per molti aspetti il ​​modo di Kirill Medvedev - una dichiarazione sociale diretta in versi liberi. Tuttavia, questi poeti differiscono molto l'uno dall'altro e a prima vista è piuttosto difficile unirli.

La poesia di Rymbu dimostra la penetrazione del sociale nel personale, registra i problemi sui quali la società dei consumi è abituata a tacere: violenza, alienazione, povertà. Tuttavia, il suo pathos accusatorio non sembra essere un anacronismo, il linguaggio descrittivo è adeguato al presente. Allo stesso tempo, nelle poesie di Rymbu, la socialità è spesso combinata con l'intimo - un'argomentazione diretta contro i sostenitori della separazione del personale e del politico. Qualcosa di simile può essere trovato nelle opere della poetessa Oksana Vasyakina ("Wind of Rage"), che attualizza nettamente l'agenda femminista, e Lida Yusupova (Dead dad), che analizza la violenza come fenomeno sociale.

La poesia citata è tratta dall'ultima selezione di Rymbu "Space Avenue":

sul territorio di CHPP-5 abbiamo acceso un falò di portata proibita;
ci siamo riusciti, perché poi, alla fine degli anni '90
era libero di entrare
all'inizio dell'autunno del 1999, siamo andati lì con papà tra le fosse dei rifiuti,
piccole discariche industriali, alberi storti e ricercati del rame;

papà diceva sempre: "meglio trovare il rame che trovare" allume"
"Alum" può essere preso quando fa già schifo";
e l'ha chiamata affettuosamente "tesoro" quando l'ha trovata.

avevamo borse nere dove mettevamo vecchi cavi -
Papà è grande e io sono più piccolo
quella volta siamo stati fortunati e abbiamo segnato tanto,
ottenuto cavi spessi, all'interno dei quali c'era molto rame,
papà diceva: “siamo tormentati a pulirli con i coltelli, diamo fuoco”;

abbiamo raccolto rami e altri rifiuti combustibili
papà ha iniziato ad accendere un fuoco e a lanciare cavi lì,
la gomma bruciava magnificamente su di loro e rimaneva il rame, che
abbiamo tirato fuori dal fuoco con le bacchette; Ho trovato nelle vicinanze
vecchio casco da lavoro e giocarci, mettilo lì,
e il fuoco divampava sempre di più, papà lanciava e lanciava lì
cavi con cui siamo stati fortunati quel giorno; abbiamo chiacchierato e bruciato il rame
e già immaginavo come papà si sarebbe comprato da bere,
e comprerò la marmellata per me, il resto lo daremo a mia madre per la spesa,
ma poi abbiamo visto che un camion dei pompieri si stava avvicinando a noi
con la sirena accesa, i vigili del fuoco sono scesi dall'auto e hanno iniziato a gridare:
"Che cosa siete *? questo è il territorio di CHPP-5
e qui hai acceso un fuoco di scala proibita,
subito, chiama la polizia e vai alla stazione,
pagherai una multa"
e papà con calma ha detto: “non ce n'è bisogno, il bambino è con me.
spegniamo tutto e andiamo a casa. Non abbiamo bisogno di una multa".
e poi ho capito che ora devi essere il massimo bambino,
dite che sono lasciati indietro, e ha detto: “non c'è bisogno,
onestamente metteremo fuori tutto e daremo soldi per il rame alla mamma ",
guardarono e dissero: “ok, * con te” e se ne andarono.

e poi siamo andati a un punto di raccolta di rottami metallici che aveva appena aperto nelle vicinanze
e hanno aiutato molto bene là fuori, papà ha bevuto un po' mentre andavamo a casa,
Ho portato una scatola di marmellata e ho anche mangiato in viaggio
bocca nera e mani nere, e quando
siamo tornati a casa e abbiamo dato i soldi alla mamma,
era molto felice e chiese:
"Perché puzzi di fuoco?"

3. Eduard Lukoyanov "Linea verde"

San Pietroburgo: Ordine delle parole, 2017

Il 28enne Eduard Lukoyanov appartiene alla stessa cerchia di poeti di sinistra, ma è molto lontano, ad esempio, dalla poesia di Rymbu. Le sue poesie, in assenza di un linguaggio adeguato per descrivere la realtà, generalmente rifiutano di spiegare o descrivere qualsiasi cosa, sostituendo la descrizione con un'indicazione e una combinazione di elementi del discorso. Questa, nelle parole di Pavel Arsenyev, la "scrittura deittica" diventa una tecnica costante nella poesia di Lukoyanov e può essere rintracciata sia nella descrizione di un'esperienza d'amore che in una conversazione su un'agenda politica, riferendosi con insistenza a qualcosa al di fuori del testo e al di fuori della lingua, e alla fine si traduce in una nota superiore di esperienza e una chiara acutezza. Nessuno sembra proporre una critica più radicale del linguaggio tra i giovani poeti.

La raccolta comprende anche la poesia "Kenya", per la quale Lukoyanov ha ricevuto il Premio Arkady Dragomoshchenko nel 2016.

il modello era di legno che gli uccelli mangiano l'erica
Discorso ceco nella gola dei participi serpentini
che si è chinato ad analizzare ciò che lui stesso ha creato per qualche motivo
così e così per quelli e così difficilmente quello di cui non ho paura
Ho paura che le pietre non lascino una pietra su una pietra su una pietra
che il tiraggio svolga il filo dell'ultima banderuola
che le tue ossa sono che le tue ginocchia sono per colui che è lui stesso lontano
tu stesso da dove vengo io di Tskhinvali e tu ed io veniamo da Mosca

***
i bambini si esercitano in cantina: avremo un maschietto
avremo una ragazza, avremo un figlio, avremo una figlia,
avremo un soldato delle truppe interne. due ragazze che ridono
due ragazze vengono date ai giovani ceceni, avremo il ciliegio d'uccello,
i suoi fiori bianchi, il suo odore è bianco, le sue ragazze si danno al ciliegio,
lei cade prostrata in un bicchiere di aglio orsino. da nessuna parte, fuori
tirapugni sarchiati front-ba-ba. in cantina i bambini praticano:

Io sarò una madre, tu sarai un padre. è arrivato l'inverno. tk-tk-tk. ts-ts-ts-ts.

4. Gleb Simonov "Ramo selezionato"

M: ARGO-RISCHIO, 2017

Il poeta e fotografo di New York Gleb Simonov (nato nel 1986) non è troppo prominente sulla mappa poesia moderna. Raccolta di "Rami selezionati" - preferiti (o meglio, preferiti - il libro contiene diverse sezioni) negli ultimi cinque anni.

Le poesie di Simonov sono molto concise e precise, lasciano l'impressione di schizzi, fotografie separate, strappando parti della realtà, ma in un collage composto da esse si intuisce un riflesso dell'universo nel suo insieme. Questa è poesia priva di osservatore, uguale a quella parte del mondo che descrive, coincidendo con essa e parlando con le voci di ciò che cade nel suo obiettivo: il ruolo del poeta è scegliere il giusto angolo di visione. Tra le singole repliche ci sono pause piene di silenzio - componente non meno importante di questi versi del discorso sonoro. Tutto ciò fa sì che Simonov sia imparentato con un altro poeta della sua generazione, Vasily Borodin, che gli è vicino nel modo di parlare poetico, e, in parte, con Gennady Aigi, la cui influenza è talvolta percepita dietro alcuni dei versi di questo libro.

o ghiaccio-
o zolle di polvere saponosa
gocciolante così com'è
attraverso le barriere reticolari
in una silenziosa palude stagnante.
—
proprio dietro la linea
scogliera di uccelli
ondeggiando nel vento.

stringere la mano a terra
(dando mano alla terra)
ti senti? - caldo. etichette
ai lati
campo lungo dove
fatturati -
vedere? - va
amante delle erbe
indovinare -
falce nella costola

Naturalmente, molti poeti straordinari non sono stati nominati: , Victor Lisin, Nikita Sungatov, Dina Gatina, Alexey Porvin, e tanti altri. Tuttavia, sembra che sulla base del campione presentato, sia già possibile trarre una conclusione sull'incredibile diversità delle pratiche poetiche nella poesia giovane. Certamente abbastanza perché ogni poeta trovi il suo lettore.

Sulla piazza si esibivano giovani poeti

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Attenzione!

Ekaterina Likovskaja

ciò che è nato dalla terra - poi va nella terra,
tutto ciò che vagava, ritrova casa,
ogni sirena sogna la schiuma del mare,
ogni ottava sogna una nota "a".
Sì, tutto tornerà: questa è la legge della natura.
a un ragazzo con una giacca colorata: un aquilone.
ciò che nasce dall'acqua andrà sott'acqua.
che nasce dall'anima -
rimane in esso.

Viva il mondo in cui

Ciao percorso modellato
attorcigliato come un nastro di pizzo.

nessuno ha bisogno di nessuno!

Nodi non intrecciati, probabilmente
preparare una seconda pelle.

Viva il mondo in cui
nessuno deve a nessuno!

Un punto che è diventato un sentiero di montagna,
un altro che è diventato un fiume.

Viva il mondo in cui
niente è più facile.

Cento storie disegnate
e non c'è nessun favorito tra loro.

Viva il mondo in cui
Non ho più bisogno di un nome
suonando troppo orgoglioso.

Che si chiami
tu - questo mondo in cui
niente è nuovo.

Tu sei la tua stessa altezza e radice,
sei il tuo stesso mantello e roteare.

Viva il mondo in cui
non conosci più la paura.

Sempre più alta la nebbia turbina,
sta diventando più difficile
respirare e i volti degli altri
stanno diventando più pallidi.

Tutto sotto la città di cartone
sotto una roccia morta incombe.

Viva il mondo in cui
nessuno piange per nessuno.

Il freddo scorre attraverso il mio colletto,
il vento mi chiude le palpebre.

Viva il mondo in cui
ce ne andiamo tutti per sempre

dov'è la morte, che è come il mare,
baci dolcemente sulle labbra.

Viva il mondo in cui
nessuno ama nessuno
nessuno ha fatto del male a nessuno,
nessuno ha potere su nessuno

nessuno è la felicità.

E dopo - su un ramo di corvi,
siede, strappandosi la gola:

Viva il mondo in cui,
viva il mondo in cui!

Viva il mondo in cui,

viva il mondo in cui,
viva il mondo in cui

Dimmi, candela, dell'amore e della tristezza.
Non indovinare, desidero dire fortune ora,
Sono in piedi sul bordo. Sciogli i bordi.
Siamo entrambi in silenzio. Solo tu solo io.

Umano, amaro destino attraverso
dall'alto mi ha dato una forza pari a tre.
Questi elementali fino al Giorno del Giudizio
e proteggi, e nutrimi promesso.

La forza prima di tutto - dalla prima parola con me,
la forza dell'assenzio amaro e dei sentieri dei boschi,
la forza di un ramoscello, di un grano, di una ciocca di capelli
oppure - cera forata con un ago affilato.

Pestilenza da chiamare e bestiame da rovinare.
Questa forza è la potente forza della Terra.

E il secondo elemento è al centro delle fondamenta,
chiamiamola la sostanza liquida dei sogni,
dove ho conversazioni non solo con le persone,
è una strana primavera che riflette il mondo.

Il terzo potere è in te. fuoco primordiale,
calore e pace - con attenzione, non toccare -
titano addomesticato. E non voglio saperlo
cosa succede quando una candela viene rovesciata.

Oh, non ingannare il tuo cervello con una visione, un'ombra,
Solo tu puoi aiutarmi oggi
solo tu solo io. Siamo entrambi in silenzio.
Tre: l'ho già fatto.
Dammi un quarto.

Quel quarto potere è Aria e Spirito,
per unire il potere dei due,
per farmi entrare in un sogno, dov'è la mia stregoneria
crea il vecchio mondo e completalo,
e riempi di energia, vita, fuoco,

e poi, lodando i Quattro,
Entrerò in tutte le porte, mi scioglierò in tutto,
Posso rompere questo cerchio e iniziare...
Ma per questo - soddisfa la richiesta, candela:

portami tutto, fino alla fine, fino alla fine
e asciuga dal viso l'impazienza, l'amarezza,
Voglio imparare il tuo silenzio
e calma fiamma
come fuori.

© Ekaterina Likovskaja

Alessandro Filatov

Arrivederci

Non ci sono lamentele sui bottoni: sono cuciti strettamente,
Un'altra cosa è la luce bianca: una compressa,
Il secondo bicchiere, il quarto giorno di veglie insonni -
E invece del mondo, la spazzatura dei disallineamenti.
Un velo di danza indistinto danza negli occhi,
Ecco addio paese, io sono addio,
Fa caldo qui dopo tutte le capriole
Soffio caldo di asfalto ribelle.

Quando si cancella la nebbia, molto più chiaro
Che solo l'Oceano è importante, e solo con Lei,
E il resto è portato via dalle onde grigie -
Nebbia e spazio in Africa albino.

Pensieri di salsiccia - dalla mente non lavorare ferri da maglia,
Le ruote non hanno niente a cui aggrapparsi nella nebbia,
Tutto è fuori posto - un'immagine inadeguata:
Mi sono precipitato e sono diventato superficiale, come il fango,

Mi sono precipitato su e mi sono allontanato da capovolto -
Non la vita e nemmeno uno schizzo - un collage obliquo,
Dove l'universo ondeggia come un ubriaco.
Oh, arrivederci, voglio andare in altri paesi!

Quindi, il risultato: l'anima aspetta a Parigi, e il corpo
Non solo un po' gattonato, non sudato
Vola così in alto da cadere in basso
Un cervello rovente non tira corrispondenza.

Attiva gli stati armati. È tempo.
La sveglia allontanerà l'oscurità dalla piattaforma.
Il mondo si fermerà nei tempi previsti.
E Goodbye sentirà "Goodbye!"

© Aleksandr Filatov

Polina Sineva

Euridice

O sei balenato in avanti, tra la folla, poi sei scomparso dalla vista.
Da nord, il ghiaccio si stava di nuovo muovendo verso la terraferma.
Tracia, Creta, Sumer e l'oscura Atlantide
andò sott'acqua e di nuovo uscì da sott'acqua.

La sabbia calda del deserto mi bruciava i piedi.
L'Orda militante passò oltre.
Dietro c'erano la Mecca, Torino, la California, i loro santuari.
Forse no? Non è mai stato?

Entrarono i cani isterici del convoglio.
Ladoga, un terribile ghiaccio si è rotto sotto di me.
E volevo davvero il bianco ... No, non il bianco - blu.
Ricorda, hai promesso.

Ho fatto il pane con il sapore della terra e della neve,
domani al gusto di pane e quinoa.
Sono rimasto indietro per dare alla luce un nuovo uomo
e con lui tra le sue braccia raggiunse di nuovo le tue tracce.

Tutto questo è stato tanto tempo fa. Come è cresciuto il pianeta!
I nostri figli sono sparsi ai lati della Terra.
Quante volte hai passato la fine del mondo -
e non siamo ancora arrivati.

Da qualche parte nei giardini, agosto probabilmente sta maturando con una mela,
l'acqua del pozzo respira fredda al mattino.
La vita non passa mai. La vita passa. No, sembrava.
È spaventoso: all'improvviso non invecchierò mai e non morirò.

Da qualche parte in una casa dimenticata, gli orologi girano le frecce,
sulle assi del pavimento - la luce del giorno che passa nell'eternità ...
Per favore, voltati, non mi interessa cosa succede.
Guardami.

Le cose

L'abisso di una tabula rasa risplende,
e il giorno è luminoso, accecante e sinistro.
Ma viscosa, densa oscurità,
come verità, sta dietro ogni cosa.

Quando sono nate,
quando ringhiavano come bestie,
Ho visto che le cose sono porte,
ha chiuso i buchi nel vuoto.

Le loro costole, le loro bocche sbucciate
irto di cartone e compensato,
urlando per il tocco e la dimensione
costringendo l'allievo alla stupidità.

La vernice sbiadisce e la colla traspare,
e là, dentro - sabbia, erba e argilla,
passi, notte e odore di naftalina,
e di nuovo la porta, e la porta sul retro dietro di essa.

© Polina Sineva

Sima Radchenko

Vicino di casa

Dopotutto, il punto, tu stesso capisci, non lo è
che non suonerà in la minore,
non abbaiare nei cuori, insoddisfatto del gatto,
che urla straziante nel corridoio,
e non è quello che ha detto l'idraulico
stringendo il macinino con dita tremanti,
che il morto giacesse per una settimana,
finché i suoi ospiti non sono mancati
(Sì, sì, non i parenti, ma il suo compagno -
quando sabato non ha chiesto una bottiglia),
e nel fatto che giaceva, giaceva così,
mentre ti alzi e vai a lavorare,
mentre studiavo studio con mio figlio,
e così - senza fine, nel solito cerchio.
E sei tornato al calore e al comfort,
e ci amavamo la sera.

Invisibile

Improvvisamente, le luci in casa si sono spente. Non c'è luce - e non c'è nemmeno niente da fare ...
I genitori hanno tenuto un consiglio. Alla fine, c'erano delle candele sullo scaffale.
Il fuoco si fece strada come un debole germoglio attraverso lo spessore della notte, leggero e sottile.
E nel buio, viscoso e denso, si è scoperto all'improvviso: c'è un bambino in casa.

Si è scoperto che era lì da molto tempo, e parlava bene e di molte cose,
ma in qualche modo non dipendeva da lui - "vai via e non interferire, per l'amor di Dio".
Ma questa sera, nel fragile silenzio, papà non è riuscito a seppellirsi nella tv.
E ombre favolose risalivano il muro e camminavano lungo i cornicioni.

E mia madre non stava vicino ai fornelli e non ordinò di riporre i giocattoli.
E fate e gatti favolosi giravano intorno al divano e ai cuscini,
senza aprire le zampe e le mani forti - e in un valzer, e al galoppo, e saltare!
E mamma e papà si sono improvvisamente trasformati in una ragazza e un ragazzo semplici...

Ha detto loro tutto e non avevano mai sentito niente del genere.
Di come mandrie eterogenee vagano sul velo del bagliore della notte,
che i vicini hanno un bambino che piange se i sogni sono brutti,
sul fatto che, se ascolti attentamente, precipitanti gocce di guerriero salteranno dai tetti,
sul fatto che la sera i dorsi dei pianeti sono coperti da una foschia crepuscolare ...

E al mattino... al mattino ridonavano luce. E il bambino divenne di nuovo invisibile.

© Sima Radchenko

Dana Sidero

Estratto da "L'ora di punta"

sogno in grande
cuore nero della zona industriale,
palla di neve di vetro
alla luce appassita delle lampade notturne.
Lo vedo, uno sconosciuto
semina minuti come semi,
Minuti di aprile
seppellisce
in gennaio pungente e vuoto.

io sogno
come annaffia
terreno ghiacciato a luglio
mio, infelice, caldo,
sconsiderato, colorato.
Vedo attraverso la terra
minuti sonnecchiano dentro come proiettili,
modellato e accartocciato
semi di guerra.

Io sogno:
i miei semi
crescere un sazhen
dai proiettili si trasformano in bombe,
gira e gira, canta,
e il primo giorno scintillante
irrompe a mezzanotte e fuliggine,
ardente di fuoco verde
il paziente di gennaio è a disagio.

E rumorose corone di settimane
esplodere
e volare
su tronchi sottili,
risplendi, respira e parla.
Fioriscono i giorni di miele
il mio maggio non vissuto,
giugno insoddisfatto,
non lo scorso ottobre.

È qui che mi sveglio sempre
con un vago senso di smarrimento
e dopo tutto il giorno non lo so
dove attaccarti.

Bene, cosa vuoi chiedere?
Li vorrei indietro?
si...

© Dana Sideros

Il'ja Turkov

Esco, fuori - rintocco
una pioggia scrosciante permea la sera,
è vecchio e grigio, e sembra che sia eterno,
e sembra non fermarsi.

Sono in piedi per strada e la strada è vuota
ruscelli scorrono giù per i deserti delle finestre,
e il mondo è già abitualmente tranquillo e umido,
più brutto di una foglia caduta.

Quasi indistinguibile dal suolo
miscela densa sopra l'orizzonte.
Tale è il paesaggio dell'epoca e della stagione.
In lontananza compare un passante.

E poi appare il secondo
entrambi piegati, senza voltarsi indietro,
seguiti da decine
lo stesso. Costruzione infinita.

Fanteria stanca verso il nulla
camminando su marciapiedi rotti
un ubriacone di un bar li confina,
e sempre più acqua sgorga dal cielo.

Operai, appendiabiti e drogati
in compagnia di politici, avvocati,
sacerdoti, poeti, atei,
amici, amanti, nemici
già molto vicino a me,
e se fa freddo, o umidità,
ma per qualche motivo è diventato molto spaventoso,
come se non ci fosse niente di peggio.
Sto in piedi. Sono uguali a me.
Da vicino, sono più goffi, curvi.
Sento ogni voce in questo ronzio
per molti versi molto simile al silenzio.

© Ilya Turko

Alexey Tsvetkov

Il ghiaccio arruffato viene rastrellato dalla piattaforma
Più persistente del clamore del mouse.
Sotto la cupola ghiacciata il tuo aereo
Accese le luci laterali.

Guardo, tra malinconia, inizialmente semplice,
E la timidezza è strana per due,
Come stai, senza dire addio, una stella verde
Alzati al di sopra del mio mondo.

Sopra il pianeta oscuro nelle arterie dei fiumi
La confusione scuote la bilancia.
Nella sala di controllo, la palpebra pulsa,
Sparsi per giorni e ore.

Nella sala fumosa, il tabellone segnapunti lampeggia.
Il silenzio cresce dal ronzio.
L'apertura della finestra divide l'ala
Su due finestre dissimili.

E devi asciugarti il ​​sudore febbrile
E dipingi la vita per sempre
Come per sempre nel mio firmamento
La tua stella non è sorta.

aprire l'idrante e l'acqua è solida
né lavarsi la faccia né raccogliere secchi
e la pompa ha rosicchiato le cinghie
il piede di porco smussato non prende un piccone
perché come la morte l'acqua è forte
cancellalo del tutto

tutti gli eventi in esso contenuti si riflettevano separatamente
almeno lancia un pianoforte a un vicino dal balcone
è come nuovo
e la lingua in bocca è insopportabilmente bianca
puoi vedere che abbiamo bevuto gesso diluito
e ora lo mangiamo

dall'acqua si levò un suono inutile
l'aria non passa in una canna sorda
il tuo flauto soffocò
il granito suonerà lungo i bordi del secchio
ma non c'è niente di male nel tempo congelato
per piante stelle e bestie

perché il cervello calcareo è cieco
perché il mondo è cera di montagna
indurimento senza difficoltà
e nel cerchio del pozzo più vero di te
rispecchiava per sempre i suoi lineamenti
quest'acqua di pietra

© Alexey Tsvetkov

Anton Sergeev

Forse ora il meccanismo è rotto
E divenne chiaro: inverno senza fine.
Da qualche parte il treno parte per Lhasa,
E qui sta nevicando, e ti sta strappando la testa,

La testa è spazzata e volteggiata dal vento,
Una tempesta di neve soffia fiocchi di neve sotto la sommità del capo,
Non avrai ancora tempo per uscire dalla porta -
Sputare completamente nella bufera di neve mattutina.

La mia testa è così piena al mattino
Diciamo che all'improvviso ti ritrovi da qualche parte,
Diciamo: un bistrot e biscotti da masticare,
E le creme sono più bianche delle nevi del Tibet,

E la tovaglia diventa bianca, diventa bianca negli occhi,
L'inverno lecca la cornea con la lingua,
Ti porta fino al collo in un cumulo di neve,
E, come da un vecchio sogno, sentire:

"Vieni qui, alla cassa gratuita" -
Sembrerà: le strade stanno affogando nella neve,
"Scorso! L'ultimo treno per Lhasa!”
Ora non ho tempo. E involontariamente rabbrividire

L'uragano spazzerà via le banderuole e i tetti,
Tira i cavi su Bankovsky con un boom selvaggio -
Strappa la gola ai grifoni -
sangue straziante
Quelli dalle ali dorate usciranno senza lingua;
Silenzioso e selvaggio
Urla silenziosamente,
Cadi in acqua
E la pietra sperpererà l'acqua,
Se fragile,
Se con un suono di cristallo
Rompere accidentalmente l'asse della terra,
Se la corda tristemente terra scoppia
E l'aria si diffonderà liberamente e terribilmente ...

Non ritirarti - senti, non - mano.
Fa male e più che sul serio.

Giro del ponte sul canale
Ci sono animali su di esso
Cosa crescono le lanterne a pom-pom dalle loro teste,
Anche salvato a una certa distanza sul tetto sta girando in tondo.
In un vortice incessante, tutta la città geme,
Geme, gira, resiste -
Dove andare.
Di nascosto:
La rotazione è la base
La bellezza delle trasformazioni dinamiche,
Eternità dell'eterno
E la semplicità del semplice.
E cos'è tutta questa spazzatura su cui girare,
Quindi i gatti su Bankovsky sarebbero carini?
Continuo e sottile
Cuore a cuore
L'asse della terra passa attraverso le nostre mani.

Il ballo è stato presentato per la quinta estate di vita.
Pallina da tennis: rimbalzante, allegra, luminosa.
Puoi confessare: eri contento per lui, come uno schizo.
In realtà, cosa? Come un bambino normale a un regalo.

Se nel cortile, sempre con esso in tasca.
Un amico di gomma rotondo è d'obbligo
In ogni gioco. Ha volato attraverso le finestre - normale,
Spaventò i gatti e saltò divertente attraverso le pozzanghere.

Gli adulti mangiavano, ridevano, pescavano -
Siamo andati al lago in qualche modo alla fine della settimana,
La pallina da tennis è saltata accidentalmente tra i cespugli
Ed è stato perso per sempre per te.

Affari passati - ruggì nel cuscino di notte,
La madre ha promesso di acquistare un costruttore ad aprashka,
Non capivo le ragioni, la profondità della tristezza:
La palla è solitaria, oscura e spaventosa lì.

È cresciuto, è diventato più forte e ha lasciato il paese molto tempo fa,
I problemi dei bambini ora sono divertenti da ricordare.
Hule: di successo, sposato e in generale - un vincitore! —
La vita scorre in modo misurato, chiaro, regolare.

Basta afferrare (oh, Brodsky) le ginocchia con la mano,
Fumi per metà della notte, lentamente succhi la birra,
Sapendo che da qualche parte dall'altra parte dell'universo
La palla è ancora sola nelle ortiche.

La sera nel fiume affogò il suono
Macchine assonnate e accese le luci
Morbido e umido. cerchio lunare
Appeso a un ramo di ontano. Non

Nessun sospiro, nessun desiderio.
Solo una vaga ombra di tristezza,
Come una premonizione di quegli anni
Ciò che non è ancora passato; quelli

Sogni falliti, incontri,
Per cui è ancora vivo.
Ogni parola è tua, discorso
Fiume tranquillo e pendio di salici

Solo per il bene di
La sera una volta addensava la distanza,
E ti ha scaldato le mani
Chi ti ha aspettato senza speranza

Chi si è fatto strada da te, ha cantato
Le tue canzoni e gemeva via
Il tuo dolore e i tuoi peccati, le tue azioni
Libero, involontario. guarda qui

La sera nel fiume affogò il suono
Macchine assonnate e accese le luci.
Ascolta con le tue mani il calore delle tue mani
Un amico che non esiste... non esiste.

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introduzione

La letteratura russa del XX secolo ha una storia estremamente complessa, persino tragica. Ciò è dovuto ai cambiamenti fondamentali nella vita del paese che iniziarono a cavallo tra XIX e XX secolo.

• La Russia ha vissuto tre rivoluzioni: 1905, febbraio e ottobre 1917;
• Guerra russo-giapponese 1904-1905;
• il primo guerra mondiale 1914-1918;
• Guerra civile

La situazione politica interna nel nostro paese in quel momento era estremamente difficile.

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L'inizio del secolo fu segnato da importanti scoperte scientifiche. Hanno ribaltato le idee sulla conoscibilità del mondo. Ciò ha portato alla ricerca di una spiegazione di nuovi fenomeni attraverso la religione, il misticismo.

Il filosofo Nikolai Berdyaev ha descritto questa volta come segue:

“Questa era l'era del risveglio in Russia del pensiero filosofico indipendente, della fioritura della poesia e dell'affinamento della sensibilità estetica, dell'ansia e della ricerca religiosa, dell'interesse per il misticismo e l'occulto. Nuove anime sono apparse, nuove sorgenti sono state scoperte vita creativa…».

Quindi, una visione del mondo dominante è stata sostituita da una diversità di opinioni e idee in tutti i settori della vita.

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Indicazioni nella letteratura del Novecento

• Realismo (Tolstoj L.N., Chekhov A.P., Korolenko V.G., Kuprin A.I., Bunin I.A. Gorky A.M. e altri.
• Modernismo
• Simbolismo (V. Bryusov, A. Blok)
• Acmeismo (N. Gumilyov, A. Akhmatova)
• Futurismo (V. Khlebnikov, V. Mayakovsky)
• Imagismo (S. Esenin).